miércoles, 6 de febrero de 2013

POESÍA DE WILSON ARMAS CASTRO DEDICADA A WILDE MAROTTA


POESIA DEDICADA A W.M.
           
Wilson Armas Castro escribió:
                       
“SANTO DOMINGO
                                               (fragmento para “Pocho” Marotta)
           
La torcaza y el biguá
            El ciervo y el doradillo
            Viven libérrimamente
            Bajo un gran cielo celeste;
            Sobrevuelan las llanuras
            De chanáes y charrúas
            Que murieron por sus tierras
            En fieras confrontaciones.
            El indígena sospecha
            Que algo ocurre en sus dominios,
            Pero lejos de saber,
            Lo envuelven con viejos trucos.
            Es la historia que se viene
            Amontonando su escoria
            Para que el juego del siglo
            La convierta en una gloria.
            El hombre blanco, europeo,
            Occidental y cristiano,
            Llega en carabelas blancas
            Con la cruz y la palabra.
            Pero a la cruz la acompañan
            La pica y los arcabuces
            Para rubricar en ley
            El mandato de un gran rey.
            Son halcones rapaceros
            Que buscan fáciles presas,
            Aventureros famosos
            Respaldados por pendones.
            La palabra de Dios suena
            Como clarín altanero
            En el bosque adormecido
            Lugar de paz y sosiego.
            La india con su marido
            Cuidan a su pichoncito
            Para que viva contento
            Apegado a su terruño.
            Empieza a formarse la trama,
            La Historia Patria ya empieza,
            La india, el niño, el guerrero,
            Defienden su propio suelo.
            Muy cerquita, en la Colonia,
            Los portugueses se instalan,
            Resuenan los arcabuces
            En el aire enrarecido.
            Y se torna conflictiva
            La tirantez de poderes;
            Tordesillas es una línea
            Muy difícil de ubicar;
            La manejan los de arriba
            Según venga la ocasión.
            Cede España un par de grados
            Que Portugal aprovecha
            Y surge una férrea puja
            En mantener extensiones…
            El Chaná nada comprende
            De subterráneas maniobras;
            Las potencias se manejan
            Con códigos muy estrictos.
            Él, ingenuamente asiste
            Como presa, sorprendida;
            y sin saber lo han metido
            En un juego entretenido.
            Y desde que el mundo es mundo
            Los poderosos resuelven:
            Arman y desarman siempre
            El ajedrez de la historia.
            Hoy, en el año dos mil,
            Terminada la retórica,
            Portuguesa y española,
            Se pone en tela de juicio
            El problema del lugar.
            Y se cuestiona la fecha
            En que se fundó Soriano,
            Y si ese nombre proviene
            De algún lugar italiano.
            Y no se ponen de acuerdo
            En este punto tan vano;
            Si fue en el veinticuatro
            -de mil seiscientos-,
            O cincuenta años después,
            Serán algunos papeles
            Que alguien miró al revés.
            Muy poco agregan o quitan
            Los encargados del pleito,
            Al acto fundacional
            En esta Banda Oriental.
            Al rampante corcel blanco
            Del Escudo de Soriano
            No se le puede mover
            Y menos modificar
            Aunque los críticos digan
            Que es caballo pitucón:
            Yo digo que es redomón
            Este caballito blanco.
            Es un acierto total
            El emblemático Escudo:
            Bien lo saben los de aquí.
            Y aquel que se precie de bueno
            Que se deje de remilgos
            Porque nadie negará
            QUE LA PATRIA NACIÓ AQUÍ

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